choQue de opuestos.-

Agustin Ogando El sol y la luna 90x 120






El frío
/de tan frío/

quema.

La fiebre
/de tan alta/

tirita.

No hay extremo
que se conserve
intacto
(que se contenga a sí mismo).

Los polos opuestos
se vuelven
iguales:
Pierden su identidad,
mimetizándose
con su contra cara.

No hay lineamiento
fuera del eje.

No hay cimiento.
No hay equidad.

Hay un todo
ambivalente,
oscilante.
Inestable,
impredecible.

Hay un mar revuelto
mezclando órdenes
inconciliables:
Soles y lunas
viejas,
cansados de luchar
por brillar
en simultáneo.

La duda óleo sobre lienzo 30 x 43 FERNANDO NUÑEZ


La duda
es un puerto
cubierto de niebla.

Un puerto mecedor de balsas

que flotan en el aire,

con un andar transparente

de velas blancas.

La duda
es un puerto
quieto:

-muerto-

Sin llegadas
ni partidas.

Solo niebla de amaneceres rotos.

De umbrales eternos,
que nunca prosperan:
Puro borde
puro abismo.

La duda no nace
ni muere.
Transita su no muerte/
su no vida
siempre a medias.

Pulula eternamente
los rincones vacíos;
las calles sin forma,
sin peso.

Vaga errante
e inerme
como triste
alma en pena.

micrOs espontáneOs.-

Marcia Schvartz | Clivia Libro 2
1995 | óleo sobre cartón | 100x50 cm.


La mañana / espejismo
de sol transparente;
cubre de luz de ámbar
el verde de las hojas.

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Acuosa, la sombra
nocturna,
se escurre entre
las hendijas
de quietud estática
y plateada;
en el rincón
sin tiempo de las lunas viejas.

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Me arrimo
a lo nunca dicho,
oteando la orilla
del alma:
que es toda frontera.


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Besos que desbordan
el sensor de realidades
y cruzan los límites
de todos los cuerpos.

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Las manos abiertas
como alas.
Y un pecho que tiembla
renaceres.

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El canto largo
del silencio,
en el susurro
de la llovizna matutina.

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Cien puertas
al cielo
y a la tierra.
Todas abiertas/
todas cerradas.
Cien puertas
de umbrales vacíos.


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Un grito
de paredes sordas
proyectándose
como espadas filosas
que nunca encuentran
donde anclar
sus hojas.

el camino de la sombra de la luna.-

¿Dónde?
¿Detrás de mi?
¿Dentro de mi?

/¿Por fuera?/

¿Dónde?

Este sendero
helado por nieves
eternas;
cubierto de desgarro,
/de despojo/;
sigue su ruta
y, sin embargo,
está cargado
de desconcierto.

Si busco reflejos,
me reconozco ajena.
Desconocida.

Invierno de sombras,
este ahora,
me obliga a escurrirme
dentro de lo no mirado.
Sentenciando mi duelo.

¿Cómo desdibujarme,
dentro del dibujo?
O más, aún:
¿cómo desdibujarme
si desconozco
mi verdadera forma,
y niego lo poco que de ella
puedo divisar?

Este proceso de desintegración
no tiene retorno.
Es puro vértigo,
pura caída.
Veloz, ágil,
impía.
No hay elección.

Se refleja la luna
en el filo de los cuchillos
ansiosos por dar corte,
y ya no me resisto.


Bebo la plata acuosa
de los filos.
Incorporo las sombras,
y las despido.

Cortar.
Matar.
Seguir.

Ramas II Cardesin



El olvido
es un
sendero blanco,
y se recorre
estando
quieto.
De pie.
Inmóvil
/mientras todo
sigue girando/.
Es un desierto
de sal
que barre las
huellas,
borra los nombres.
Cubre las manos.
Cierra los ojos
y canta
las melodías
del nunca.
Las canciones
de nadie:
dejando su sonido
suspendido
en el espacio
insondable
del destierro.
En el susurro
helado
de lo ya muerto
y vacío
de todo gesto;
de todo anuncio
vital
fuerte y perenne.
Vacío de aquello
que permanece
más allá de toda
forma.

descarnados tOtales.-

El grito. Mónica Azamis Forti






Cansada de mi.Del murmullo de mi cabeza.De mis lugarescomunes.De mis gestos,mis maneras.Mis patrones regulares.Mis vicios.Cansada de mis reincidencias.De la manera en la que me entrego,me pierdo.De la forma que vuelvo a tomar,la que recobro cada día;
aún sabiéndome con cada sol:
virgen
amorfa
y
recién nacida.



No existe
la muerte
incompleta.

Toda manifestación
madre;
germinal,
debe ser plena.

La vida tampoco
puede ser incompleta.

No se puede andar
a medias
pretendiendo
convertir
lo falso en real.
Lo inconsciente
en consciente.
Lo incompleto
en verdadero.

Debo morir cada noche,
y renacer al alba.

Pero no hay renacimiento
aislado de la novedad.

No hay muerte
verdadera
si no se cortan
las raíces.

Ni siquiera se trata
de reinventarse.

Se trata de incinerarse,
aniquilarse,
borrar rastro.

No dejar huella.

Para amanecerse
ajeno y desconocido.

Para no envejecer,
frente al espejo,
la misma cara repetida.

Para poder ser otro
virgen
nuevo
vacío
receptivo

sin que los
fantasmas
del pasado

obstruyan
el proceso

de la comprensión

y demoren
el aprendizaje.

fragmentando la luz de lOs mil soles.-

Gustavo Enrique Arias Murieta "Agua"




Las aguas perplejas
del desierto,
y el destello
absorto
de sus orillas

sondean

los saltos al vacío:

el crepitar
del miedo,
en el estómago.

Emociones
chapoteando
los umbrales:
las entradas/
las salidas.

Y el miedo,
otra vez:
vistiendo de avaricia
las pupilas.
De tensión,
los dientes.
De cerrazón
el pecho que sangra
la sequedad
de quien sostiene las
amarras

y fragmenta la luz
de los mil soles.

telarAña.-

telaraña.- Carme Doménech.- Óleo.-



Sentada en el rincón
inhabitable.

Sondeando
lo que no resisto.

Oteando el alma,
y la verdad
que horada.

/Hay cosas que no quiero,
y apenas
admito./

Me pesa este rincón,
y su
telaraña.

paisAje.-

pintura de RAFAEL ALVARADO


Pájaros de hielo
entre las nubes
del invierno.

Vuelo estático
y silencioso.

Paisaje
de ventana
empañada.

Alguien oye
el gélido
aplauso
de sus alas,
que cantan
la canción
de lo inmutable.

Alguien oye
y calla.

Y en su silencio;
grita el pregón
de las largas
catedrales
que anuncian
el desamparo,
la soledad,
y el hastío.

marEas.-

Látigos de espuma
al aire.

Aire.
Aire dando
vueltas.

/Forcejeos/

aire en su traje
de
viento:
furioso.

y un torbellino
de arena
que arrasa con
todo centro.
Que lava el agua.
La destierra,
la desintegra.
La sacude
desde sus propias
entrañas.

Aquí no hay tregua
que valga.

Todas las lunas juntas
vierten sin reparos,
su influencia.

Todas las lunas juntas
en todo el agua.

Agua errática
e indómita.

Nada quedará luego.

Nada.
Tan solo
el germen,
nuevamente,
al descubierto.

Vulnerable.

Y
tal vez,
el vestigio
de la fuerza
que pueda
nuevamente
dar
origen

a la nueva
vida.

valiOsas peQueñeces.-

/Momentos
envueltos
en papel madera/

Una mariposa volando.

/Sensaciones
amenas, que
nos abrigan/

El mate de la mañana.

El sol de
una tarde transparente.

/Pequeños suspiros:
relajos,
bocanadas de gratitud,
entre la violencia
veloz y cotidiana.
Peligrosa violencia
que ya se hizo costumbre,
y nos habita
naturalizada./

Un grato recuerdo.
Una foto vieja.
Risas y cosquillas.
Olor a romero.
Los ñoquis de mi abuela.

Un abrazo de corazón.
La brisa en la cara.
El sol que nos alienta,
nos apaña,
nos alimenta,
nos trae el recuerdo
de la luz.
La constancia de la luz.
La luz verdadera.