en busCa de las griEtas.-

Una rutina
que,
a veces,
apaga los
despertares.

Y una lucha
constante
por desemembrarla,
por derrumbarla.

Por quebrarla
desde dentro,
quitándole la forma.

Por dejar entrar
el sol,
a través de las grietas
provocadas
por puñaladas
de vida,
que laten internamente,
procurando romper
la sólida cárcel.

Grietas
que hacen el intento
de no dejar
que el sueño
venza;
y se haga costumbre.
De no dejar
que la muerte
vaya paseando
los rededores,
vistiendo los ahoras
de estancamiento.

Opacando los colores

y llevándose consigo

el fresco
aroma
de brillantes
novedades.

celeBRación XVIII.-

El otoño
y sus fotos
efímeras,
de árboles
fosforescentes.

De hojas
que cantan
con vibrante
alegría naranja,
el preámbulo
de su propia
muerte.

celebraciÓn XVII.-

Música silenciosa
la de las hojas,
que bailan
su muerte
armoniosamente.

Que entregan
su vida,
convirtiéndola
en la ofrenda
más fatalmente
bella.

transcUrrir.-

Un duende
caminando
sobre
un tronco,
baila
la vida.

Una hoja
cayendo;
bella
y plácida,
baila la muerte.

El duende
de la vida
suele, además,
caminar
/algunas
tardes/
las hojas
de la muerte
-sumergido
en la misma danza-

Como una pincelada
sin cortes.
Como la continuación
de la eterna
belleza.

a lOs que esCuCHan.-

Edificios
cada vez
más altos;
bajo un cielo
cada vez
más lejano.

Intentos
de Babel
que se derrumban
en silencio,
entre el ruido
ensordecedor
de la urbe.

Tanta tanta
soledad
en medio
de las calles
superpobladas.

Tanto aislamiento.
Tanta necedad.
Tanta ceguera:
Hastiada,
aturdida,
inválida.

Un grito
de silencio
inacabable,
surca
el centro
del bullicio,
y encarna
el germen
del llamado.

Un grito
de silencio
convoca
eternamente
a los que
escuchan.

Un grito
eterno,
abierto
a los sentidos
que no han muerto
por la inercia,
y están
a tiempo,
aún,
de no morir
de sueño.