Desde una llama humana y pasional, emerge el reflejo de nuestra propia sombra
-aquella que sin luz, no existiría-.
.:::. Hay quienes dicen que la verdadera luz es transparencia, por lo que no puede ser reflejada; ya que es todo y nada, a la vez .:::.
Este fuego humano, mundano y finito. Fuego denso, corpóreo. Peligroso y sustancioso: ES reflejo y REFLEJA. . .
Y es la huella de la transformación del ardor, causado por su espejada condición, la que va trazando el rumbo:
forjando el aprendizaje.
-aquella que sin luz, no existiría-.
.:::. Hay quienes dicen que la verdadera luz es transparencia, por lo que no puede ser reflejada; ya que es todo y nada, a la vez .:::.
Este fuego humano, mundano y finito. Fuego denso, corpóreo. Peligroso y sustancioso: ES reflejo y REFLEJA. . .
Y es la huella de la transformación del ardor, causado por su espejada condición, la que va trazando el rumbo:
forjando el aprendizaje.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
rebotando * en el * espejo*
La imagen espectral
que encandila:
aún no es transparencia.
Conserva su forma
doliente;
sus duras aristas.
La imagen
hoy rebota
en el espejo.
/el espejo la repele,
no quiere recibirla:
no está dispuesto
a sumergirla
en su agua sin tiempo/
La imagen
rebota
y reincide
en el intento
de fundirse
en la hondura
del espejo infinito.
Se lastima.
Pero mantiene firme
el propósito
de la transparencia.
Sabe que sólo
el último de los
golpes, será
el que termine
de disolver
todos sus bordes.
Hasta quitarle la
forma.
Hasta volverla
espejo.
viernes, 17 de diciembre de 2010
..:::...Totalidad..:::...
Desde algo oculto detrás
del velo;
habla la magia
sin usar una palabra.
Describe el misterio
sin develarlo,
en un contacto directo
/sumamente efímero/
y a la vez eterno.
Algo oculto detrás
del velo
/velo insondable,
interminable y ubicuo/
guarda dentro de sí
la profunda nostalgia.
Es tan pequeño, tan inmenso.
Inabarcable. Invisible.
Impalpable pero
Sólido. Concreto.
Rotundo.
Implacable.
No hay traducción.
No hay parentesco.
No hay manera de comparar,
ni de buscar un ejemplo.
ES sólo eso que Es
y está
detrás del velo.
/o delante/
Es sólo eso que Es,
y está dentro del velo.
Fuera del velo.
Porque el velo no existe:
todo está superpuesto.
/y todo es puro abismo.
Plena caída.
Descompresión demencial,
incomprensible y
encantadora.
Falta de bordes
y repleta de la inconmensurable
totalidad que comprende
una única consciencia:
plena, grata y luminosa/
jueves, 9 de diciembre de 2010
ser impecable.-
Llegan las mareas de la mente como huracanes imperceptibles.
Como ladrones blancos que de todo se apoderan,
guardando en sus bolsillos cuanto esté "disponible":
a su alcance.
Es tan diminuta la línea divisoria. Tan pequeño el espacio
de resistencia. . . Basta un solo descuido, para perder el control.
Para caer al abismo, sin siquiera saber que estamos cayendo.
No hay tregua. Nunca la habrá. Es una lucha constante.
Segundo tras segundo. La demanda inacabable de un estado de alerta.
La única forma de ser libre: el caminar eternamente sobre la cuerda floja mientras hacemos malabares . . . Muchas veces perderemos los objetos de las manos.
Pero debemos procurar, nunca perder el camino.
mOmentos míNIMos V.-
lunes, 29 de noviembre de 2010
.: cascada :.
“CASCADA”, Óleo sobre poema de 100 x 95 cms.
//Ojo con / la cascada // un eclipse,/ un tronco// La vía láctea.//
CLAUDIO RODRIGUEZ LANFRANCO
Un encuentro
ritual
de almas
que forman
una urdimbre
junto a
una trama
hecha de sonidos.
El cuerpo
se deforma
y se pierde.
La simpleza
cobra protagonismo
y resalta el
impulso germinal
desprovisto
de ropajes.
Lo esencial
inunda el aire.
Sólo se percibe
el latir
constante
de un todo
que palpita.
Que no divide.
Que es una
amalgama
de luces
y como
una cascada;
hace fluír
su racimo
de gotas
en un mismo
cauce.
Sin haber
empezado
nunca.
Sin tener
su fluír,
un final.
jueves, 11 de noviembre de 2010
deForma.-
miércoles, 3 de noviembre de 2010
cuerpOrtal
Incorporarse - 2002
Paola Torres Nuñez del Prado
hay una voz
que habla
desde uno,
pero fuera
de uno.
y nunca
termina por saberse
el borde
que la separa
o la une
con el centro
de nuestro
ser.
Esa misma
voz
es la gran
respuesta,
que engendra
en si misma
la pregunta.
Es la llave
oculta
dentro del cuerpo.
no hay camino
que conduzca
a ella
porque cuando
se hace oír;
ya es el camino.
Es la totalidad:
real
contundente
maravillosa
devastadora
viernes, 29 de octubre de 2010
un derviche en Plaza Moreno
lunes, 25 de octubre de 2010
jueves, 21 de octubre de 2010
está viBrando
Una vela
que une
los mundos.
La luna,
la tierra.
Sentada
en un silencio
de plata,
abro la puerta;
cierro los ojos.
Se hacen visibles
los lazos.
Las magias.
Las atenciones.
Y todo comulga
un encuentro
ubicuo.
Una vibración
conjunta
desde espacios
distintos.
Allí está:
latiendo,
vibrando.
Es la ventana,
la mirilla,
el ojo
de la existencia.
Un hacer
paralelo
y constante,
que sigue
su rumbo.
Que une
las manos.
Mientras el mundo
pareciera
serle indiferente.
martes, 19 de octubre de 2010
el hada neGra.-
Caspar David Friedrich, Monje en la orilla (1810)
La muerte
es un hada
con alas
de seda negra.
Con pasos
de estelas
brillantes,
en variantes
de oscuros
resplandecientes.
Tiene un sonar
característico
en su andar
silencioso.
Una música
última
y exquisita.
Inconfundible.
Tiene un aroma
que la destaca
entre todas las
flores
que la engalanan.
Y su presencia
estremece cada poro,
entrando triunfalmente
desde adentro
hacia afuera.
Allí pasa
la muerte,
una vez más.
Entera, rotunda,
e inacabable.
Con su semilla
de nácar
que no germina.
Que tan solo
sepulta
el brillo y la
osamenta.
Con su vibrar
temible
y romántico,
abriendo los umbrales
y los puentes.
Cruzando los muros
infranqueables.
Allí pasa,
otra vez
y está
tan VIVA.
jueves, 14 de octubre de 2010
la huella del nuevO tiempo.-
Jorge Omar Galdeano.- "Cosmología II"Profesía
Una llaga
ineludible
que ya fue
abierta.
Que arde
demasiado
si se la
descuida.
Es la huella
del nuevo
tiempo.
El llamado
de atención
constante.
Como un tatuaje,
como una marca:
las multidimensiones
ya establecieron
los umbrales.
Será una puja
constante
la de su lucha,
por abrirse
paso.
Suele ser
dificultoso
acompañar
su camino;
pero es
más insostenible
la desazón,
si se pretende
mirar
hacia otro lado.
una vez más, EL MISTERIO
Jorge Omar Galdeano.-"Neptuno" 5º Dimensión
Una vez más,
el misterio.
Que llega
sin que lo llamen.
Que se hace ver
aún en los días
en los que predomina
el sueño.
Allí está;
merodea.
Húmedo.
Sustancioso.
Conformado
por un cuerpo
de otro orden.
Una masa observadora
Que late
su propio pulso.
Si uno lo recibe;
le abre la puerta,
se inicia un calado
profundo.
Un cuestionamiento
inacabable.
Se cruzan los umbrales
del sinfín;
alimentados por
una curiosa incertidumbre
que nunca termina.
Y el mundo se hace
cada vez más
inmenso.
Insondable.
Recibir el misterio
es comprar un pasaje
a lo desconocido,
teniendo la plena
y feliz certeza,
que se iniciará un
viaje sin retorno
de mutaciones y
muertes constantes.
Que modificarán
incluso
las facciones
de nuestro propio
rostro.
martes, 12 de octubre de 2010
el viaje III.__________el regreso.
Fígari.- La Pampa.-
Lagunas caudalosas
y coloridos
claroscuros
en variaciones
de verde;
visten el paisaje
de esta tarde
de pampa abierta.
De ruta llana.
De viaje.
Ojos cansados
y doloridos.
Emociones aún
pululando inestables,
los adentros.
Encuentro de sucesos
vertiginosos y efímeros,
que irán poco a poco
decantando.
A lo lejos;
el horizonte comienza
a deslizar su gama
de azules violetas.
El llano verde
se vuelve más pesado.
Todo habla
del después.
De las orillas.
De las fronteras.
De la indefinida forma
que cobra la vida,
tras haber cerrado
un ciclo.
Parada en la ladera
del crepúsculo.
el viaje II.-
el viaje I.-
jueves, 7 de octubre de 2010
la fuENTe.-
Lluvia adentro
de la lluvia.
Lluvia germinal
autoregenerada.
Perenne.
Isorrítmica.
Un ciclo de
gotas
/agua semillas/
que parecen
venir de lejos.
Moverse en bloque.
Sin haber empezado nunca/
Terminado nunca.
Lluvia adentro,
con la música de
la nada.
Con el canto
de las oquedades.
Del sonido hondo
y seco.
Del barro
encerrado en la
burbuja brumosa
de la garúa eterna
que viene esparciendo
sus humedades vitales
desde el principio
de los tiempos.
miércoles, 6 de octubre de 2010
in aeternum .-
450 × 445 - Señor Buda. Sonia Mallinger
humedad
en sus ojos
de blandos
verdores
que invitan
al espumoso
despertar
de sus labios
a la pícara
transparencia
de sus pupilas.
un hombre
que circula
paralelo
a cualquier
latido del tiempo.
y construye
en las arenas
de su alma
castillos de flores
eternas;
con guirnaldas
de gotas de siempre.
Con rumores
de pasos
plateados.
un hombre
un buda.
de girOs, tierra y resurgires . . .
Siguió rodando;hasta desnudarse por completo.
Hasta dejar en el camino,la útlima
de sus desguazadas vestiduras.
Siendo su piel,ahora también,
un lienzo gastado y transparente;
pidiendo un cambio a gritos.
Una renovación urgente.
Siguió rodando, hasta que el mismo girar,
la hizo cambiar de forma.
Le desvaneció los bordes,
le pulió las esquinas.
Le sacó brillo a sus durezas,
e iluminó con fuerza, sus costados más blandos.
Se deshizo como agua derramada sobre la tierra.
Y de la tierra misma, recobró su forma.
aunque una forma nueva, diferente.
Hasta dejar en el camino,la útlima
de sus desguazadas vestiduras.
Siendo su piel,ahora también,
un lienzo gastado y transparente;
pidiendo un cambio a gritos.
Una renovación urgente.
Siguió rodando, hasta que el mismo girar,
la hizo cambiar de forma.
Le desvaneció los bordes,
le pulió las esquinas.
Le sacó brillo a sus durezas,
e iluminó con fuerza, sus costados más blandos.
Se deshizo como agua derramada sobre la tierra.
Y de la tierra misma, recobró su forma.
aunque una forma nueva, diferente.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
mOmentos míNIMos III.-
martes, 28 de septiembre de 2010
mOmentos míNIMos II.-
mOmentos míNIMos I.-
miércoles, 22 de septiembre de 2010
guerrerOs de lo inevitABLe.-
RAFAEL SANCHEZ DE ICAZA
Guerrero Jaguar
óleo sobre tela
150 X 40 cm
Quitándole crepúsculos
al alba.
Buscando Claros. . .
Hay soles que se opacan
y brillan secos.
Rajantes,
dolientes.
Que piden humedad de
tierra oscura;
de luna llena.
Brillan secos,
crudos y directos.
Un solo Polo.
Un mismo gesto.
Enteros, repletos;
atiborrados.
Surcando el borde
de lo inconcebible.
Sin una contracara;
sin una duda.
Con el largo padecer
de la opción ausente.
Transitando los adentros
de la única alternativa.
Hay soles que se Opacan.
Brillan secos.
Y hacen de su vida
una lucha constante:
una guerra sin tiempo.
jueves, 16 de septiembre de 2010
él .-
cOnstante mistErio.-/estudio en prosa sobre la Rutina.-
MARÍA SOCORRO MORAC De la serie En alas del misterio - óleo sobre lienzo - 81x65cm
La rutina parece camuflar el misterio.
Nos sumerge en un sueño engañoso,dentro de lo conocido;
y el cotidiano nos envuelve en familiaridades.
La continuidad, no consciente, parece llevarnos por un camino
manso, sin riesgos. Y viste de colores análogos, su recorrido.
Sin embargo, el misterio sigue circundándonos. Y la rutina,
entonces, es aún más peligrosa. Aquello que nos resulta familiar,
no hace más que aplacar la incertidumbre, que permanece eterna e inmutable.
Entonces, esa falsa calma; nos vuelve aún más vulnerables: Desprevenidos.
No capaces de abordar un imprevisto, una mancha fuera de la paleta de colores.
El alejarnos del misterio, nos separa de la muerte; alejándonos también,
en consecuencia, de la intensidad de la vida.
Sin embargo,este engaño puede disolverse llevando la atención más allá de las pantallas.
Dejando que la percepción hienda y horade las capas del superficial ciclo repetitivo,
podremos encontrarnos siempre desnudos y al descubierto. Podremos entender lo
inabarcable del secreto. Lo interminable e impredecible de lo desconocido.
Podremos comprender que lo único real y constante, es lo innombrable, lo misterioso;
que penetra, genera y germina todo organismo viviente.
Entonces,con la mirada clara, jamás podremos volver a identificar lo rutinario
como tal; porque simplemente comprenderemos que no existe. Y que nada, en este mundo, puede
clasificarse dentro de una forma, ni mucho menos darse por hecho. . .
miércoles, 8 de septiembre de 2010
regresO .- /proemio PrimaverAL/
Jaume Muxart: Cuadro al óleo sobre tela
Noviembre 8, 2007
A la hora
indicada,
habiéndose
completado
el ciclo,
regresó
el sol
a la cita
de los mundos,
alumbrando los
trasluces;
los puentes,
los abismos.
Pintando claroscuros
entre las casas
de los duendes,
marcando el territorio
de la magia.
Habiendo transcurrido
el ciclo,
regresó para alumbrar
el verde;
resplandecer la
fina trama
del calado entre
las ramas de los pinos.
Cantar el brillo
de las pausas matutinas.
Abrigar los nidos
de los pájaros;
dibujando serpentinas
de miel blanda,
y amable.
Ha vuelto el Sol,
y hoy
somos cómplices.
Ceremonialmente
lo recibo
en silencio.
Quizá nadie
lo note,
pero en su vuelta
hay secretos;
y tras su manto
de luces,
hay verdades
y hay misterio.
viernes, 3 de septiembre de 2010
esteLas.-
Estela Tagle - "Sin titulo" - Oleo sobre tela - 0,50 x 0,50
Un sendero
de baldosas
de arena,
y un río
delineando
sus contornos.
Un paisaje
dibujado por
la lejanía,
y el silbido
viejo
de pájaros
errantes.
Allí,
parada frente
al río,
una mujer:
y la estela
prístina
de brillos
etéreos,
que la envuelven
con un manto
de nostalgia.
Nada ni nadie
en el mundo;
solo el río
que fluye
desde tiempo
antiguo,
y seguirá
cantando el pasado;
aún cuando
de nosotros
no quede
ni un solo
rastro.
jueves, 2 de septiembre de 2010
actO de fe.-
martes, 31 de agosto de 2010
gerMen.-
J.C.Cardesin 395 × 400 - Oleo sobre tela " en proceso" 73 x 73 cm
Frente a los ojos
de algún silencio,
alguien canta una canción
inasible;
sostenida por un cuenco
sin fondo.
Los días, ante todo,
siguen su curso.
Y la vida transcurre,
escurriéndose o
filtrándose
entre las melodías ciegas.
Así, las hojas del tiempo;
como los caminos,
se dibujan en medio de
la borrasca
calando sus claros.
Y uno continúa
con sus manos vacías;
dejando que el viento
las traspase.
O que
algún sol, hienda
entre sus bordes
lo inasible,
cantando su canción
frente al silencio.
jueves, 26 de agosto de 2010
como airE.-
viernes, 20 de agosto de 2010
verdOres en pasaDo.-
ALVARADO ANTONIO Fuerza Verde Óleo, 33 1/2 x 42 1/2 1963
El remanente
de algún olvido
vocifera,
algunas tardes,
su no muerte.
Sale a caminar
despacio y sigiloso,
recorriendo los bordes
de los ahoras.
Carga la estela
de la esperanza
muerta
/los lienzos etéreos
de su fantasma/.
Tiñe de verde
las catedrales
del tiempo,
y las sumerge
entre el nunca
y el siempre.
Rezuma
a ciegas
perfumes viejos,
de una seca
humedad
empalagosa y
se jacta de
saberse como un
musgo
oculto entre lo
muerto, y
siempre vivo.
miércoles, 18 de agosto de 2010
imáGenes.-
El mantra
del aire
barre
las huellas
de ceniza.
Un suspiro
se evapora
en la intemperie
invernal.
Dos pasos.
Tres.
Y el olvido
se vuelve
tan solo
un recuerdo.
Allá en el horizonte
cruzan dos aves
sus vuelos
alternos.
Y la semilla
cae
sobre la tierra
virgen.
A lo lejos;
la pregunta
irresoluta
y motora
vuelve a pronunciarse;
y el canto
de los árboles
responde su
no respuesta.
Cierto vacío
comulga una cópula
germinadora.
cierto vacío
es la puerta
hacia la toda vida.
Hacia el todo
siempre fértil,
llenando su vacuidad
de Origen.
del aire
barre
las huellas
de ceniza.
Un suspiro
se evapora
en la intemperie
invernal.
Dos pasos.
Tres.
Y el olvido
se vuelve
tan solo
un recuerdo.
Allá en el horizonte
cruzan dos aves
sus vuelos
alternos.
Y la semilla
cae
sobre la tierra
virgen.
A lo lejos;
la pregunta
irresoluta
y motora
vuelve a pronunciarse;
y el canto
de los árboles
responde su
no respuesta.
Cierto vacío
comulga una cópula
germinadora.
cierto vacío
es la puerta
hacia la toda vida.
Hacia el todo
siempre fértil,
llenando su vacuidad
de Origen.
viernes, 13 de agosto de 2010
caminAta.-
Circula la vida:
desdoblándose.
Regenerándose.
Llenándose de
perfume
a fresias.
Pintando
de plateado
sus esquirlas.
Circula girando
sobre amaneceres
largos y permanentes.
Eternos umbrales
del nacer
siempre.
(El reflejo de mis
ojos tras
los párpados
cerrados;
vuelve a mostrar
lo innombrable;
cada vez
que un nuevo
sol,
se hace cargo
de mis días.)
Circula la vida.
Camina
sin prisa
dejando caer
todas
sus muertes.
viernes, 6 de agosto de 2010
3 bandadas 1 presagio.-
Tres bandadas
de golondrinas
entretejen
sus vuelos
intermitentes.
Reconocen
el área.
Vuelan marcando
el ritmo
de un oleaje
de luminosos
latires
renegridos.
Montada
en mi bici
observo
los brillos
del crepúsculo.
Los destellos
iluminados
de la
vibración vital
en la hora
de los brujos.
Algo así
como un presagio,
se anuncia
en devenires
de gestos
y eventos en
esta tarde:
que se vistió
de luces
para engalanar
la vida,
sentada
en las orillas
de la muerte.
martes, 3 de agosto de 2010
clariDad.-
viernes, 30 de julio de 2010
recordar.-
Aaron Garcia .- Conciencia cósmica tablero Solar
En tanto
se le da espacio :
la consciencia
del origen
regresa.
Vuelven consigo
las voces,
las maneras.
El reconocimiento.
Las danzas
del viento y la luna,
vuelven a rondar
ondulantes;
como serpentinas.
Y regresan los cóndores,
el fuego,
el valor,
la fuerza.
La visión clara
hiende las distancias
imposibles.
En tanto se le da
espacio:
la consciencia vuelve,
y nos recuerda
lo vano de su olvido.
De su no tenerla
en cuenta.
Y cuando vuelve,
todo se resignifica,
y la pregunta
es inherente.
Gratitud y alegría
hay en la consciencia.
Anhelo y pido
que nunca se vaya.
hilOs.-
Hilos de caramelo
tejen
la historia del
tiempo viejo.
Visten de dulce
ámbar
el recuerdo
sepia
del oro infantil.
Montada a
la trama,
recorro los senderos
tejidos,
mirándolos de
cerca;
sabiéndolos lejos.
La vida es una grieta
en el camino
llano.
Un suspiro hecho
de bordes.
Una hoguera caliente
que se extingue,
apenas muerta
la noche.
lunes, 26 de julio de 2010
san marcos sierras.-
Quietud
inabarcable.
estremecedora.
inquisidora.
Bella.
Cóndores
cerca
muy cerca.
Lejos a la vista.
Oteando los límites
de lo real.
Pidiendo recordar
el llamado.
Un pueblo
y una soledad
que aún creen
/a pesar de/
y manejan de manera intangible
los hilos de
un puente
que teje el infinito;
anclado,
en silencio,
en crudas realidades
que, aún así,
no dejan de vestir
sus mañanas
de magnolias.
jueves, 15 de julio de 2010
choQue de opuestos.-
Agustin Ogando El sol y la luna 90x 120
El frío
/de tan frío/
quema.
La fiebre
/de tan alta/
tirita.
No hay extremo
que se conserve
intacto
(que se contenga a sí mismo).
Los polos opuestos
se vuelven
iguales:
Pierden su identidad,
mimetizándose
con su contra cara.
No hay lineamiento
fuera del eje.
No hay cimiento.
No hay equidad.
Hay un todo
ambivalente,
oscilante.
Inestable,
impredecible.
Hay un mar revuelto
mezclando órdenes
inconciliables:
Soles y lunas
viejas,
cansados de luchar
por brillar
en simultáneo.
martes, 13 de julio de 2010
La duda óleo sobre lienzo 30 x 43 FERNANDO NUÑEZ
La duda
es un puerto
cubierto de niebla.
Un puerto mecedor de balsas
que flotan en el aire,
con un andar transparente
de velas blancas.
La duda
es un puerto
quieto:
-muerto-
Sin llegadas
ni partidas.
Solo niebla de amaneceres rotos.
De umbrales eternos,
que nunca prosperan:
Puro borde
puro abismo.
La duda no nace
ni muere.
Transita su no muerte/
su no vida
siempre a medias.
Pulula eternamente
los rincones vacíos;
las calles sin forma,
sin peso.
Vaga errante
e inerme
como triste
alma en pena.
miércoles, 7 de julio de 2010
micrOs espontáneOs.-
Marcia Schvartz | Clivia Libro 2
1995 | óleo sobre cartón | 100x50 cm.
La mañana / espejismo
de sol transparente;
cubre de luz de ámbar
el verde de las hojas.
------------------------------------
Acuosa, la sombra
nocturna,
se escurre entre
las hendijas
de quietud estática
y plateada;
en el rincón
sin tiempo de las lunas viejas.
-------------------------------------
Me arrimo
a lo nunca dicho,
oteando la orilla
del alma:
que es toda frontera.
---------------------------------------
Besos que desbordan
el sensor de realidades
y cruzan los límites
de todos los cuerpos.
---------------------------------------
Las manos abiertas
como alas.
Y un pecho que tiembla
renaceres.
---------------------------------------
El canto largo
del silencio,
en el susurro
de la llovizna matutina.
----------------------------------------
Cien puertas
al cielo
y a la tierra.
Todas abiertas/
todas cerradas.
Cien puertas
de umbrales vacíos.
------------------------------------------
Un grito
de paredes sordas
proyectándose
como espadas filosas
que nunca encuentran
donde anclar
sus hojas.
el camino de la sombra de la luna.-
¿Dónde?
¿Detrás de mi?
¿Dentro de mi?
/¿Por fuera?/
¿Dónde?
Este sendero
helado por nieves
eternas;
cubierto de desgarro,
/de despojo/;
sigue su ruta
y, sin embargo,
está cargado
de desconcierto.
Si busco reflejos,
me reconozco ajena.
Desconocida.
Invierno de sombras,
este ahora,
me obliga a escurrirme
dentro de lo no mirado.
Sentenciando mi duelo.
¿Cómo desdibujarme,
dentro del dibujo?
O más, aún:
¿cómo desdibujarme
si desconozco
mi verdadera forma,
y niego lo poco que de ella
puedo divisar?
Este proceso de desintegración
no tiene retorno.
Es puro vértigo,
pura caída.
Veloz, ágil,
impía.
No hay elección.
Se refleja la luna
en el filo de los cuchillos
ansiosos por dar corte,
y ya no me resisto.
Bebo la plata acuosa
de los filos.
Incorporo las sombras,
y las despido.
Cortar.
Matar.
Seguir.
martes, 6 de julio de 2010
Ramas II Cardesin
El olvido
es un
sendero blanco,
y se recorre
estando
quieto.
De pie.
Inmóvil
/mientras todo
sigue girando/.
Es un desierto
de sal
que barre las
huellas,
borra los nombres.
Cubre las manos.
Cierra los ojos
y canta
las melodías
del nunca.
Las canciones
de nadie:
dejando su sonido
suspendido
en el espacio
insondable
del destierro.
En el susurro
helado
de lo ya muerto
y vacío
de todo gesto;
de todo anuncio
vital
fuerte y perenne.
Vacío de aquello
que permanece
más allá de toda
forma.
miércoles, 30 de junio de 2010
descarnados tOtales.-
El grito. Mónica Azamis Forti
Cansada de mi.Del murmullo de mi cabeza.De mis lugarescomunes.De mis gestos,mis maneras.Mis patrones regulares.Mis vicios.Cansada de mis reincidencias.De la manera en la que me entrego,me pierdo.De la forma que vuelvo a tomar,la que recobro cada día;
aún sabiéndome con cada sol:
virgen
amorfa
y
recién nacida.
No existe
la muerte
incompleta.
Toda manifestación
madre;
germinal,
debe ser plena.
La vida tampoco
puede ser incompleta.
No se puede andar
a medias
pretendiendo
convertir
lo falso en real.
Lo inconsciente
en consciente.
Lo incompleto
en verdadero.
Debo morir cada noche,
y renacer al alba.
Pero no hay renacimiento
aislado de la novedad.
No hay muerte
verdadera
si no se cortan
las raíces.
Ni siquiera se trata
de reinventarse.
Se trata de incinerarse,
aniquilarse,
borrar rastro.
No dejar huella.
Para amanecerse
ajeno y desconocido.
Para no envejecer,
frente al espejo,
la misma cara repetida.
Para poder ser otro
virgen
nuevo
vacío
receptivo
sin que los
fantasmas
del pasado
obstruyan
el proceso
de la comprensión
y demoren
el aprendizaje.
viernes, 18 de junio de 2010
fragmentando la luz de lOs mil soles.-
Gustavo Enrique Arias Murieta "Agua"
Las aguas perplejas
del desierto,
y el destello
absorto
de sus orillas
sondean
los saltos al vacío:
el crepitar
del miedo,
en el estómago.
Emociones
chapoteando
los umbrales:
las entradas/
las salidas.
Y el miedo,
otra vez:
vistiendo de avaricia
las pupilas.
De tensión,
los dientes.
De cerrazón
el pecho que sangra
la sequedad
de quien sostiene las
amarras
y fragmenta la luz
de los mil soles.
miércoles, 16 de junio de 2010
telarAña.-
martes, 15 de junio de 2010
paisAje.-
pintura de RAFAEL ALVARADO
Pájaros de hielo
entre las nubes
del invierno.
Vuelo estático
y silencioso.
Paisaje
de ventana
empañada.
Alguien oye
el gélido
aplauso
de sus alas,
que cantan
la canción
de lo inmutable.
Alguien oye
y calla.
Y en su silencio;
grita el pregón
de las largas
catedrales
que anuncian
el desamparo,
la soledad,
y el hastío.
jueves, 10 de junio de 2010
marEas.-
Látigos de espuma
al aire.
Aire.
Aire dando
vueltas.
/Forcejeos/
aire en su traje
de
viento:
furioso.
y un torbellino
de arena
que arrasa con
todo centro.
Que lava el agua.
La destierra,
la desintegra.
La sacude
desde sus propias
entrañas.
Aquí no hay tregua
que valga.
Todas las lunas juntas
vierten sin reparos,
su influencia.
Todas las lunas juntas
en todo el agua.
Agua errática
e indómita.
Nada quedará luego.
Nada.
Tan solo
el germen,
nuevamente,
al descubierto.
Vulnerable.
Y
tal vez,
el vestigio
de la fuerza
que pueda
nuevamente
dar
origen
a la nueva
vida.
viernes, 4 de junio de 2010
valiOsas peQueñeces.-
/Momentos
envueltos
en papel madera/
Una mariposa volando.
/Sensaciones
amenas, que
nos abrigan/
El mate de la mañana.
El sol de
una tarde transparente.
/Pequeños suspiros:
relajos,
bocanadas de gratitud,
entre la violencia
veloz y cotidiana.
Peligrosa violencia
que ya se hizo costumbre,
y nos habita
naturalizada./
Un grato recuerdo.
Una foto vieja.
Risas y cosquillas.
Olor a romero.
Los ñoquis de mi abuela.
Un abrazo de corazón.
La brisa en la cara.
El sol que nos alienta,
nos apaña,
nos alimenta,
nos trae el recuerdo
de la luz.
La constancia de la luz.
La luz verdadera.
jueves, 27 de mayo de 2010
en busCa de las griEtas.-
Una rutina
que,
a veces,
apaga los
despertares.
Y una lucha
constante
por desemembrarla,
por derrumbarla.
Por quebrarla
desde dentro,
quitándole la forma.
Por dejar entrar
el sol,
a través de las grietas
provocadas
por puñaladas
de vida,
que laten internamente,
procurando romper
la sólida cárcel.
Grietas
que hacen el intento
de no dejar
que el sueño
venza;
y se haga costumbre.
De no dejar
que la muerte
vaya paseando
los rededores,
vistiendo los ahoras
de estancamiento.
Opacando los colores
y llevándose consigo
el fresco
aroma
de brillantes
novedades.
viernes, 21 de mayo de 2010
celeBRación XVIII.-
celebraciÓn XVII.-
miércoles, 12 de mayo de 2010
transcUrrir.-
lunes, 3 de mayo de 2010
a lOs que esCuCHan.-
Edificios
cada vez
más altos;
bajo un cielo
cada vez
más lejano.
Intentos
de Babel
que se derrumban
en silencio,
entre el ruido
ensordecedor
de la urbe.
Tanta tanta
soledad
en medio
de las calles
superpobladas.
Tanto aislamiento.
Tanta necedad.
Tanta ceguera:
Hastiada,
aturdida,
inválida.
Un grito
de silencio
inacabable,
surca
el centro
del bullicio,
y encarna
el germen
del llamado.
Un grito
de silencio
convoca
eternamente
a los que
escuchan.
Un grito
eterno,
abierto
a los sentidos
que no han muerto
por la inercia,
y están
a tiempo,
aún,
de no morir
de sueño.
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