recordar.-

Aaron Garcia .- Conciencia cósmica tablero Solar




En tanto
se le da espacio :
la consciencia
del origen
regresa.

Vuelven consigo
las voces,
las maneras.
El reconocimiento.

Las danzas
del viento y la luna,
vuelven a rondar
ondulantes;
como serpentinas.

Y regresan los cóndores,
el fuego,
el valor,
la fuerza.

La visión clara
hiende las distancias
imposibles.

En tanto se le da
espacio:
la consciencia vuelve,
y nos recuerda
lo vano de su olvido.
De su no tenerla
en cuenta.

Y cuando vuelve,
todo se resignifica,
y la pregunta
es inherente.

Gratitud y alegría
hay en la consciencia.

Anhelo y pido
que nunca se vaya.

hilOs.-

Hilos de caramelo
tejen
la historia del
tiempo viejo.
Visten de dulce
ámbar
el recuerdo
sepia
del oro infantil.

Montada a
la trama,
recorro los senderos
tejidos,
mirándolos de
cerca;
sabiéndolos lejos.

La vida es una grieta
en el camino
llano.

Un suspiro hecho
de bordes.

Una hoguera caliente
que se extingue,
apenas muerta
la noche.

san marcos sierras.-

Quietud

inabarcable.

estremecedora.
inquisidora.
Bella.

Cóndores

cerca
muy cerca.
Lejos a la vista.
Oteando los límites
de lo real.
Pidiendo recordar
el llamado.


Un pueblo

y una soledad
que aún creen
/a pesar de/
y manejan de manera intangible
los hilos de
un puente
que teje el infinito;
anclado,
en silencio,
en crudas realidades
que, aún así,
no dejan de vestir
sus mañanas
de magnolias.

choQue de opuestos.-

Agustin Ogando El sol y la luna 90x 120






El frío
/de tan frío/

quema.

La fiebre
/de tan alta/

tirita.

No hay extremo
que se conserve
intacto
(que se contenga a sí mismo).

Los polos opuestos
se vuelven
iguales:
Pierden su identidad,
mimetizándose
con su contra cara.

No hay lineamiento
fuera del eje.

No hay cimiento.
No hay equidad.

Hay un todo
ambivalente,
oscilante.
Inestable,
impredecible.

Hay un mar revuelto
mezclando órdenes
inconciliables:
Soles y lunas
viejas,
cansados de luchar
por brillar
en simultáneo.

La duda óleo sobre lienzo 30 x 43 FERNANDO NUÑEZ


La duda
es un puerto
cubierto de niebla.

Un puerto mecedor de balsas

que flotan en el aire,

con un andar transparente

de velas blancas.

La duda
es un puerto
quieto:

-muerto-

Sin llegadas
ni partidas.

Solo niebla de amaneceres rotos.

De umbrales eternos,
que nunca prosperan:
Puro borde
puro abismo.

La duda no nace
ni muere.
Transita su no muerte/
su no vida
siempre a medias.

Pulula eternamente
los rincones vacíos;
las calles sin forma,
sin peso.

Vaga errante
e inerme
como triste
alma en pena.

micrOs espontáneOs.-

Marcia Schvartz | Clivia Libro 2
1995 | óleo sobre cartón | 100x50 cm.


La mañana / espejismo
de sol transparente;
cubre de luz de ámbar
el verde de las hojas.

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Acuosa, la sombra
nocturna,
se escurre entre
las hendijas
de quietud estática
y plateada;
en el rincón
sin tiempo de las lunas viejas.

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Me arrimo
a lo nunca dicho,
oteando la orilla
del alma:
que es toda frontera.


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Besos que desbordan
el sensor de realidades
y cruzan los límites
de todos los cuerpos.

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Las manos abiertas
como alas.
Y un pecho que tiembla
renaceres.

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El canto largo
del silencio,
en el susurro
de la llovizna matutina.

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Cien puertas
al cielo
y a la tierra.
Todas abiertas/
todas cerradas.
Cien puertas
de umbrales vacíos.


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Un grito
de paredes sordas
proyectándose
como espadas filosas
que nunca encuentran
donde anclar
sus hojas.

el camino de la sombra de la luna.-

¿Dónde?
¿Detrás de mi?
¿Dentro de mi?

/¿Por fuera?/

¿Dónde?

Este sendero
helado por nieves
eternas;
cubierto de desgarro,
/de despojo/;
sigue su ruta
y, sin embargo,
está cargado
de desconcierto.

Si busco reflejos,
me reconozco ajena.
Desconocida.

Invierno de sombras,
este ahora,
me obliga a escurrirme
dentro de lo no mirado.
Sentenciando mi duelo.

¿Cómo desdibujarme,
dentro del dibujo?
O más, aún:
¿cómo desdibujarme
si desconozco
mi verdadera forma,
y niego lo poco que de ella
puedo divisar?

Este proceso de desintegración
no tiene retorno.
Es puro vértigo,
pura caída.
Veloz, ágil,
impía.
No hay elección.

Se refleja la luna
en el filo de los cuchillos
ansiosos por dar corte,
y ya no me resisto.


Bebo la plata acuosa
de los filos.
Incorporo las sombras,
y las despido.

Cortar.
Matar.
Seguir.

Ramas II Cardesin



El olvido
es un
sendero blanco,
y se recorre
estando
quieto.
De pie.
Inmóvil
/mientras todo
sigue girando/.
Es un desierto
de sal
que barre las
huellas,
borra los nombres.
Cubre las manos.
Cierra los ojos
y canta
las melodías
del nunca.
Las canciones
de nadie:
dejando su sonido
suspendido
en el espacio
insondable
del destierro.
En el susurro
helado
de lo ya muerto
y vacío
de todo gesto;
de todo anuncio
vital
fuerte y perenne.
Vacío de aquello
que permanece
más allá de toda
forma.